Tierra de fantasmas

Kaskarilleira es tierra de fantasmas. Algunos con chicha, otros despojados de todo carnadura.

Están los fantasmas de "toda la vida", herederos de viejos fantasmas. Los que aún sobreviven presumiendo de sus polvorientos y linajudos álbumes familiares o de sus apellidos compuestos. Muchos de ellos no eran hijos de nadie hasta que azularon su sangre aprovechándose de la notoriedad de sus antepasados,  aquellos ilustres y heroicos cazadores practicantes del tiro mortal al sindicalista asustado, a la costurera rebelde o al maestro tembloroso que se agarraba los pantalones sin cinturón para no perder la dignidad en su hora postrera.
Estos fantasmas ya tienen nietos y en verano les gusta apreciar lo que han crecido cuando los ven bañarse en la piscina de la finca - así le llaman para no llamarle chalet - que los abuelitos regalaron a sus papás cuando éstos heredaron el bufete, el estudio, la gestoría o el señorío del apellido. Fantasmas abuelos que gastan las tardes de invierno en partidas de billar o de cartas bien resguardados dentro de esa mole grotesca y monstruosa que llaman casino, construido gracias al pelotazo inmobiliario de un juez corrupto, amigo de mafiosos.
Al llegar la noche, a la hora de los vinos en el bar de siempre, los más osados recuerdan con nostalgia contemplando a la nueva juventud barbada, sus viejas andanzas matoniles contra rojeras y melenudos en los tiempos ingratos en que agonizaba el Caudillo.
No comprenden que ha pasado desde entonces. No comprenden porqué su tiempo es solo recuerdo y porqué Kaskarilleira ya no es su ciudad.
No comprenden porqué una pandilla de impresentables indecorosos a los que no conocen de nada, se adueñaron de la ciudad que siempre consideraron suya. Patalean y se quejan, montan barullo desganado en ciertas celebraciones en decadencia y se quejan  sin cesar de lo humano y lo divino.
Cierto es que cuentan con algún escribano amigo de pluma remilgada, defendiendo los viejos valores desde el diario más reaccionario, ese que vive de viejas suscripciones que la gente se olvidó de cancelar. El rancio periódico es un baluarte para defender su malestar, ya que les ofrece esa clase de hostilidad desorbitada que no puede disimular - tras el supuesto cariz ideológico - que la cosa va de pasta, es decir, de no recibir pasta institucional para mantener el tinglado ruinoso.
Y sin embargo nada parece suficiente para su congoja, por eso un grupo de ellos crearon una comisión y me visitaron en mi mugriento despacho de detective.

• Arou, queremos  que nos deje su contenedor transtemporal para viajar al pasado.

Flipé. Ya era una pasada que aquella gentuza pija hubiera llegado hasta mi covacha, pero que encima me pidieran que les dejara viajar en mi asqueroso contenedor de basura (*),  a cambio de todo un pastizal  de euros, me pareció la leche.

• ¿Y qué se les ha perdido a ustedes en el pasado?
• Queremos instalarnos en él. Colonizarlo. El presente es una mierda.
• Bueno, pues vale.

Dos días mas tarde se fueron en manada,  tras pelearse para conseguir hasta el último rincón decente dentro del codiciado contenedor. Un viaje sin retorno, de eso me encargué yo. 
Hoy me sobra el dinero y diría que desde que se fueron, se disfruta de un aire menos viciado en esta ventosa y algo pretenciosa ciudad atlántica en la que reposa mi sombra.

(*): Haced clic aquí si queréis recordar las características de mi cachivache.

(Capítulo 37 de Kaskarilleira Existencial.  

Aquí están sus otras historias)