La pasión formidable entre la bibliotecaria y el incunable

Mi relación con los libros es a la par que antigua, lasciva, procaz  y algo agitada. No necesita un "sábado, sábadete" para confirmarse o  dar la nota.
Salvando las distancias pasionales, me ocurre algo parecido a lo que narré en su día en este mismo blog sobre el insólito romance de la bibliotecaria Hilaria y el valioso incunable "Memorias del Condestable". Os lo recuerdo por si no lo habéis leído o no os acordáis de tan ardiente diálogo.

• Nadie antes me había acariciado el lomo con la delicadeza con lo que lo haces tú, mi dulce Hilaria. 
• Venga, eres un zalamero... ¿A saber cuantos te han tocado durante los 515 años que has pasado de mano en mano? 
• En serio, Hilaria. Como tú, nadie. 
• Eres un un viejo verde muy pillín. Conozco tu historia bibliográfica al dedillo y es difícil que puedas engañarme. ¿Qué me dices de la Marquesa de Carabás? En su tiempo y aún siendo una mujer hermosa, era amante de los libros; como demuestra su muy rica biblioteca en la que tú, incunable mio, ocupabas un lugar privilegiado. 
• Esa es una leyenda urbana, como decís ahora. En realidad, era una cuasi analfabeta hija de tenderos que compraba libros para presumir y darse el pote, en plan cutre Pompadour, ante sus pedorras amigas dieciochescas. Sus únicos amantes eran los mozos de cuadras con los que se acostaba para excitar el morbo del marqués. 
• ¿Y el Conde de Villameada? Ese fue tu primer propietario. 
• Por favor, Hilaria. Ese era un pájaro de mal agüero. Te voy a contar un secreto, pero por favor, no lo publiques en una de esas horrendas revistas de bibliofilia que tanto te gustan. El conde practicaba el vicio nefando con el impresor alemán que me fabricó. Es decir: eran amantes. 
•  ¡Qué escándalo! ¿Estás seguro? 
• Y tanto ¿Por qué crees que el conde gastó una fortuna en promover la impresión de un maloliente manuscrito lleno de falsedades escrito por su bisabuelo, un condestable majara y medio salvaje que no rascó bola en su puñetera vida? Pues simple y llanamente, y perdona la ordinariez mi princesa bibliofílica, para follarse al impresor. 
• Pero de ahí salisteis tus hermanos y tú, mi hermoso pimpollo. Mi lindo tesoro bibliográfico. 
•  ¡¡Ay Dios!! Cuando me dices esas cosas se me ponen cachondos los caracteres. Las redondas se me hacen cursivas y las mayúsculas amenazan con salirse de la página. Te quiero, Hilaria. Ráptame y huyamos lejos de esta mugrienta biblioteca. Vayamos a un mundo donde nuestro amor no encuentre barreras. 
• Lo nuestro no tiene solución, incunable de mis entrañas. ¿Qué sería de mí sin mis niños, los libros? A su estudio y análisis he dedicado toda mi vida. He sacrificado emociones, sentimientos e incluso he pospuesto sine die mi volcánica sexualidad. 
•  Podemos empezar de nuevo. Deja esa morralla libresca y huye conmigo. No te conformes con ser una grasienta y monjil erudita de gafas culo de vaso y piel cerúlea. Dale vía libre a tu fetichismo y sácame de esta gaveta que me mortifica. 
• Es cierto, tienes razón. Pueda que sea mi última oportunidad de huir al sol y alejarme de estas tenebrosas criptas funerarias. 
• Sí, Hilaria, sí. Ahí fuera la vida nos espera. Debe existe un lugar donde libros y humanos podamos vivir en febril y ostentosa promiscuidad. 
• Y si no existe, lo crearemos. Mi amado incunable, mi precioso tesoro bibliográfico.