Sin ansia de llegar a puerto

El barco de la vida ha pasado delante de otro faro y ahora han vuelto las tinieblas.
Hace una semana todo eran expectativas de una futura felicidad festiva.
Ahora, desengañados por los resultados obtenidos, debemos buscar ansiosamente el siguiente mojón en el camino para mantener el pellejo a salvo de la tentación del abismo.
La vida como una sucesión de puntos de luz rodeados por un mar de tinieblas.
Una continúa ascensión hacia ninguna parte salpicada aquí y allí por luciérnagas escasas. Más escasas cuanto más tiempo acumulamos de vida. 
A más vida, más rutina, más vacío.
Esa sensación de que el tiempo se acelera está íntimamente vinculada a la progresiva ausencia de oasis de luz. A más distancia entre las señales, más sensación de tiempo perdido, más sensación de que el tiempo corre, vuela, se nos escapa de las manos.
Si viviéramos en los tiempos antiguos podríamos pedirle cuentas al zampabollos de Saturno pero ya sabemos que después de haberse comido a toda su parentela, fue expulsado del cielo por su indigerible hijo.
Si algún día decidiese volver a tomar las riendas y abandonase su dieta de mijo o berenjenas, no le quedará más remedio que echarle un buen bocado a esos contumaces mortales que en su ausencia manosearon ese latoso cachivache llamado tiempo.
Tragados por las horripilantes fauces del titán no tendríamos que oír de nuevo ese reiterada tontería del tremebundo ahorro que supone estirar o encoger la hora cada seis meses cual si se tratase de uno de aquellos viejos chicles Bazooka.
Para entonces, los gallegos podríamos saltar las hogueras de San Juan a una hora normal y no a las once que es cuando se hace de noche en nuestro solsticio de verano. Los mallorquines por su parte, podría tener animadas sobremesas en el almuerzo navideño, sin miedo de tropezarse con la luna invernal a la hora del café.
Lo del cambio de hora es un escarnio más de los manipuladores del tiempo. Sometidos y resignados a nuestra condición,  apenas nos quedan los pequeños pataleos sonámbulos. 
La cosa está así, hay que dejarlo estar. 
Como todo lo demás. 
El tiempo es un objeto demasiado sagrado como para que lo pueda manejar a su libre albedrío cualquier fulano.
Somos navegantes. Nuestro destino es bogar sorteando la oscuridad y a la espera de la siguiente lucecita que ilumine nuestro horizonte. 
Sin brújula, radio o compás. 
Sin pensar nunca en el puerto final. 
Navegantes sin ansia de llegar a puerto.