Mon petit Napoléon

He oído un ruido, ma chérie. 

¿Estás inquieto, amore? 

Sí, Carla, no es para menos estando donde estamos. 

¿Pourquoi? ¿Qué tiene este lugar de particular? Un palacio en Madrid, una cama regia... 

Sí, con la más bella mujer dentro de ella. 

Ah y también un presidente enamorado. 

Sí, ma amour, estoy muy enamorado pero eso no me libera del agobio de tener que dormir en este lugar. ¿Sabes quien vivió aquí? 

No lo sé, Nico. Esto es España y todo me resulta muy extraño. Es un país tan poco europeo. 

Aquí vivió el General, ma cher. 

¿De Gaulle? 

No, tontina. Franco. Aquel señor bajito y gordo que gobernó este país durante décadas. 

Ah sí. Pero creo que murió hace tiempo. ¿En que nos puede afectar?

 Pues en que él odiaba a los franceses y a lo mejor anda suelto, no sé... son fantômes. ¿Sabes que en España desde Napoleón nos tienen tanta manía que nos bautizaron con el nombre de gabachos? 

¿Gabachos? Humm exquisito, un plato muy rico. Lo preparaba muy bien. ¿Quién? ¿Eric? ¿Quizás Mick? No sé, lo más seguro es que fuera Osvaldo o Vincent. A Donald, la verdad, no lo imagino de cocinillas. 

¡Basta, Carla! No confundas gabacho con gazpacho. 

¿A que tienes miedo, Nicolín? ¿Piensas que se nos va a aparecer y correr a gorrazos por ser europeos, modernos y desvergonzados? 

Estoy intranquilo, ma chérie. No lo puedo evitar. 

No traje la guitarra, pero puedo cantarte Quelqu'un m'a dit. Ya verás que pronto te quedas roque. 

Cara mía. 

Mon petit Napoléon.